Pensamientos de muerte para mi padre de parte de Rilke con cariño mi viejo. II motivación de Watson y Wilde

"La muerte forma parte de la vida, y me asombra de que se pretenda ignorarlo: su presencia despiadada la experimentamos en cada cambio al que sobrevivimos, pues hay que aprender a morir lentamente. Hay que aprender a morir: en eso consiste la vida. En preparar la obra maestra de una muerte noble y suprema, una muerte en la que el azar no forme parte, una muerte consumada, felicísima, entusiasta como sólo los santos supieron concebirla; una muerte madura desde antiguo, que borra su nombre odioso, no siendo más que un gesto que restituye al universo anónimo las leyes familiares, recatadas de una vida intensamente cumplida. Es esta idea de la muerte , desarrollada dolorosamente en mí de experiencia en experiencia, desde mi infancia, la que me ordena soportar la pequeña muerte humildemente, a fin de ser digno de aquella que nos quiere grandes. Es esta muerte la que de continuo está en mí, la que en mí trabaja, la que transforma mi corazón, la que aumenta el rojo de mi sangre que contiene esa vida que sido nuestra, a fin de ser una gota agridulce que circula por mis venas, que entra por doquier y se forma infinitamente mia. Y con todo, sin salir de mi tristeza, soy dichoso al reparar en su existencia, querida amiga:dichoso por haberme dado sin miedo a su belleza, como un pájaro se da al espacio: Dichoso querida, por haber caminado con verdadera fé sobre las aguas de nuestra incertidumbre; hasta esa isla que es su corazón donde florecen los dolores. En fin, Dichoso

Rainer Maria Rilke

Sigue el camino del pensador independiente, inseguro. Expone tus ideas a los peligros de la controversia. Dí lo que piensas y teme menos a que te tilden de excéntrico que al estigma de la conformidad. Y en las cuestiones que te parecen importantes, ponte de pie y hazte tener en cuenta a cualquier precio

Thomas J. Watson.

EL vicio supremo es la limitación del espíritu. Oscar Wilde

Otoño y tribulaciones

Quería decirte una cosa, espejo fiel de mis tribulaciones,
las hojas de otoño,
mis ardores,
son como una rafaga de viento: contradictorias,
hay algo en esa vaguedad
y en esa precipitación hacia el vacío,
que es inequívoco,
el tiempo trascurre como fantasma silencioso,
que es una fotografía de hoy, de ayer y de mañana,
despierto sensible a un mundo onírico,
soy un pez que flota en el aire,
una ciclon que toma todo lo que a su paso encuentra;
a veces dolor,
y a veces el arte que encuentro apacible
en la magia de la palabra,
entre el despotismo de Maquiavelo
y la razón de Descartes,
mi voz se recrea, mis pensamientos resuenan y se mezclan,
se vuelven jirones en un atavío que está por formarse

‪#‎Dseoyceo‬